Lanquan son passat li giure
E no’i reman puòis ni combla,
Ed el verdièr la flor trembla,
Sus el entrecim on poma
La flors e li chant e’l clar quil
Ab la sason douç’ e conha
M’ensenhon qu’ab jòi m’aponha,
Çai al temps de l’intrant d’abril.

Ben grèu tròb’òm jòi desliure,
Qu’a tantas patz vòlv e tomba
Fals’ Amors, que non s’assembla
Lai ont Leiautatz asoma ;
Qu’ieu non tròb ges doas en mil
Sens falsa paraula lonha,
E puòis qu’a travèrs on ponha
E non tòrne sa cartat vil.

Totz lo plus soms en va iure
Sens mujòl e sens retomba
Cui ilh, ginhos’, en cel embla
La crin qui’l pend a la coma
E plus près li brui de l’ausil
Ont plus gentet se’n deslonha ;
E’l fòs cre mielhs qu’una monia
Car a simple còr e gentil.

Sens fals’ amor cuidièi viure,
Mas ben vei qu’un dat mi plomba
Quand ieu mielhs vei qu’ilh m’o embla ;
Car tuit li legat de Roma
Non son ges de sen tan sotil ;
Que Na devisa messonha,
Que tant soaument calonha,
Que me’n posca falsar un fil.

Qui Amor sèc per tal’s liure :
Cogul tenga per colomba ;
S’ilh o ditz ni ver li sembla,
Faça’lh plan li Puòi de Doma ;
Quand d’el plus pròp es tant s’apil :
Si co’l proverbis s’aconha,
Si’l trai l’uòlh cel puòis lo’lh onha
Sofr’ e sèga ab còr umil.

Ben conosc sens art d’escriure
Que es plan o que es comba,
Qu’ieu sai drut que s’i assembla
Dont blasm’ a leis el col groma
Qu’ieu n’ai ja perdut ric cortil,
Car non vuòlh gaps ab vergonha
Ni blasme ab onor lonha,
Perque ieu lonh son senhoril.

Bertran, non cre que çai lo Nil
Mais tant de fin jòi m’aponha
De çai ont lo solelhs ponha
Tro lai on lo solelhs plovil.

Lorsque sont passés les gels
Qui restent sur les sommets et les combles
Que dans le verger la fleur tremble,
Sur l’arbre où fut la pomme
La fleur et les chants et les cris
Dans la saison douce
M’enseignent de mener la joie,
Au temps du nouvel avril.

On ne trouve jamais de joie sans déplaisir
Lorsqu’on se tourne de tous les côtés on tombe
Sur Faux Amour, qui ne rejoint pas
Là où Loyauté se pose ;
Et je ne trouve pas deux sur mille
Dame sans fausse parole lointaine,
Qui ne traverse avec effort
Et ne retourne sa carte de vile manière.

Tous même le plus sage s’enivre
Sans vase et sans verre
A qui, le rusé, enlève
Le poil qui pend à sa mèche
Et plus près on lui murmure à l’oreille
Et plus le courtois s’en éloigne ;
Et le fou croit mieux qu’une nonne
Car il est naïf et a le cœur simple.

Sans faux amour je crus vivre,
Mais j’ai bien vu qu’un dé m’a été plombé
Quand je vois parfaitement qu’il me l’enlève ;
Car tous les légats de Rome
Ne sont pas de sens si subtil ;
Car pour devise il a mensonge,
Et calomnie si suavement
Qu’il pourrait me tromper d’un fil.

Qui suit Amour à cela se lie :
Tenir un coq pour une colombe ;
Si ce qu’il dit lui semble vrai,
Qu’il fasse plat le Puy-de-Dôme ;
Quand il est près il est plus petit,
Et comme on a l’habitude de le dire
Qui blesse un œil, le sien soigne,
Qu’il l’endure et le suive avec un cœur humble.

Je connais bien, sans l’art d’écrire
Ce qui est plat ou ce qui est hauteur,
Et je sais que les amants quand ils s’unissent
Elle a honte et lui le blâme ;
Car j’ai déjà perdu riche cour,
Et je ne veux pas de jeux dans la honte
Ni le blâme et sans honneur,
Parce que j’ignore son mécénat.

Bertran, d’ici jusqu’au Nil je ne connais pas
De joie aussi pure que l’on peut apporter
Ici où le soleil se couche
Et où le soleil tombe en pluie.