Er vei vermelhs, verds, blaus, blancs, grucs
Vergièrs, plans, plais, tèrtres e vaus ;
E’l votz dels ausèls son’e e tint
Ab douz acòrd maitin e tard.
Çò’m met en còr qu’ieu colore mon chant
D’un’ aital flor dont lo prètz si’ Amors,
E Jòis lo grans, e l’olors d’enòi gandres.

D’Amor mi pren pensant lo fuòcs
E’l desirièr doutz e coraus ;
E’l mals es saborós qu’ieu sint
E’lh flama soaus ont plus m’ard :
Qu’Amors enquièr los sieus d’aital semblant,
Verais, francs, fins, mercejants, parcedors,
Car a sa cort nòtz orguòlhs e val blandres.

Mas mi non camja temps ni luòcs
Conselhs, aisina, bens ni maus ;
E s’ieu al meu enten vos mint,
Jamais la bèla non m’esgart
Que’l còr e’l sen tenc dorment e velhant ;
Qu’ieu non vuòlh ges quand pens sas grans valors,
Valer sens lieis ont plus val Alexandres.

E m’avengués aitals jornaus,
Qu’ie’n viuria ben d’ans plus vint,
Tant me te’l còr baud e galhard.
Vai, ben sui fòls ! E qué vauc donc cercant ?
Qu’ieu non vuòlh ges, (mas per genh trèu alhors)
Balhir l’aver que clau Tigris e Mandres.

Maintas vetz m’es solatz enuòcs
Sens liei, car de liei vuòlh sivau
Adès dir lo quart mot o’l quint
Que’l còr non vir vas autra part :
Qu’ieu non ai d’als desirièr ni talant
Pèr çò qu’ilh es dels bons sabers sabors
E vei’l el còr s’èr en Polh’ o en Flandres.

En autres fatz sovent fenh jòcs,
E’l jorns sembla’m us anoaus ;
E pesa’m car Dieus no’m consint
Com pogués temps breujar ab art,
Que long respiech fan languir fin amant.
Lun’e solelh, tròp faitz longs vòstres cors !
Pesa’m car plus sovent no’us falh resplandres.

A lieis cui son, vai, chançons, derrenant,
Qu’Arnautz non sap comtar sas grans ricors,
Que d’Auçor sen li auri’ òps espandres.

Je vois maintenant vermeils, verts, bleus, blancs, blonds,
Vergers, plaines, tertres et vaux,
Et la voix des oiseaux sonne et tinte
De leurs doux accords matin et soir.
Cela me met au cœur le désir d’en colorer mon chant
De telle fleur dont le prix soit Amour
Et joie le grain et le parfum la fuite du chagrin.

En pensant à elle un feu d’amour me prend,
Ainsi qu’un doux et sincère désir,
Mais le mal que je sens est savoureux
Et la flamme qui plus me brûle est doux :
C’est ainsi qu’Amour veut les siens,
Vrais, francs, parfaits, suppliants et miséricordieux,
Car à sa cour l’orgueil n’est que douceur.

Mais ne me change ni temps ni lieu
Conseil, incident, bien ou mal ;
Et si mon désir est de vous mentir
Je ne regarde plus jamais la belle
Que je sens dans mon cœur dormant ou veillant ;
Car je ne veux quand je pense à sa grande valeur,
Valoir sans elle où plus valut Alexandre.

Et que m’advint même journée
Car je vivrai plus de vingt ans,
Tant mon cœur est gaillard et gai.
Va, je suis bien fou ! Que vais-je donc chercher ?
Car je ne voudrais (mais par habileté je chemine ailleurs)
Avoir à gouverner le Tigre et le Méandre.

Maintes fois le plaisir m’ennuie
Sans elle, car d’elle je veux au moins
En dire le quart ou le cinquième
Car mon cœur ne regarde pas autre part :
Je n’en ai ni désir ni envie
Car elle est la saveur du bon savoir
Et je la vois, en Pouille comme en Flandre.

Ailleurs je feins souvent d’autres plaisirs,
Mais le jour me semble une année ;
Et cela me pèse que Dieu ne m’accorde
Comme pouvoir d’abréger le temps,
Car une longue attente fait languir les amants.
Lune et soleil, vous avez trop long cours !
Et je ne souffre plus souvent votre splendeur.

Chanson, va, désormais, près de celle que j’aime,
Car Arnaut ne sait pas compter ses grandes richesses,
Il lui faudrait un esprit plus lumineux.